No creas que soy débil. ¡Yo soy hijo del rock!

No creas que soy débil porque una vez me vieses llorar. Soy empático a la crueldad.

No creas que soy débil porque nunca mi mano veas alzar. Mis palabras son mi fuerza.

No creas que soy débil porque no me has oído gritar. Yo le grito al viento mi aprensión.

No creas que soy débil por mi forma de vestir. Mi carácter es mi traje de faena.

No creas que soy débil por la falta de discusión. Comparto ideas, no las impongo.

No creas que soy débil por no ver gente dando patadas a un balón. Mi deporte está hecho de cuerdas, y su medio es siempre una canción.

No creas que soy débil, ¡Yo soy hijo del rock!

Mi brazo golpea la guitarra, pateo el convencionalismo mientras canto, gritando a los cuatro vientos: ¡Este soy yo! Mi oficina es el escenario y mi traje una melodía, ¡así me presento! Lloro ante las ideas compartidas por un grito afónico y seis cuerdas tensas: ¡Yo soy hijo del rock!

No creas que soy débil porque la furia de mi espíritu construya en vez de destruir.

No creas que soy débil porque esgrimo la melancolía ante la suficiencia.

No creas que soy débil porque me encierro en la oscuridad de la noche, le susurro a la luna mi canción.

No creas que soy débil porque veas mi camino marcado por la soledad, en esta marcha solitaria me descubro a mí mismo.

No creas que soy débil porque no entiendas mi forma de luchar.

Desgarro mi alma para compartir un camino en forma de sentimiento, una maratón que pocos se atreven a iniciar. Marcho sólo con mi música porque ella es la única que me puede salvar de una soledad impuesta, de una soledad pedida, de una soledad soñada.

No creas que soy débil por elegir este camino. ¡Yo soy hijo del rock!

Un amigo me retó, diciendo que por su cumpleaños sólo le escribía, pues bien, aquí está la prueba de que tiene razón.

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